СОЮЗ РЫЖИХ

…Мне жалко Гоголя. Мне тень его всё снится.
Гастрономическая чудится кровать…
Где нет веселья, смерть стучит на спицах…
А тень Твоя не хочет умирать –
Придется переправить потрудиться…

Эх, ё-моё, как надоело врать.
Но ты всё просишь…чтоб переписать.

***
Я разбился…
Множество осколков
Ветром разнесло
По больному Петербургу.

Доктор едет
Собирать мои занозы,
Подбирать кошачьи клочья
В качестве моих волос…

Bossa.
Молчит одиночеством дом…
Bossa Nova, о чем ты?
Тихим вечером кажется мне
Эта музыка новым движением жизни.
И так, в тишине,
Человек привыкает к себе – мало, что нужно.
Мало, кто нужен теперь. И зачем лишний счет? Он по сердцу полощет.
Вот Bossa Nova поёт: «Будьте проще…»
И на душе оживает её метроном.
Снова весна…
Снова дождь за окном,
У окна…
— Bossa, ответишь ли ты на другие вопросы?
— Лучше давай потанцуем: мы, вроде вдвоем?
— Вот дорисую…-
Молчит одиночеством дом…
«Bossa — в прихожей забыл — принеси папиросы».

Балерина с бумажною косточкой

Да-с, она – балерина с бумажною косточкой,
И увы мне сейчас: оловянным уже никогда не стать.
Так иду, не спеша, отгоняя любовь, как собаку, тросточкой,
Замечательно брошенный некто в свои тридцать пять…

Так кого кто прокинул, кого раздевал, целовал кого?
Кто кого? – замечательно сказано – бэби, не надо слёз…
Кто кого… Тут гляди, не споткнись обо что-нибудь мягкое:
У любви так жестоко продуман квартирный вопрос.

Да-с, увы мне теперь: не успеть, не достать, не догнать её, не полетать,
А соседи пущай полюбуются новою звездочкой.
Незаметно обиженный некто в свои тридцать пять,
Я прощаю свою балерину с бумажною косточкой.

БЕГЕМОТ.
За баснословные деньги
Я купил себе бегемота.
Вчера мы слушали Nino Rota:
Бегемот считает, что Rota – гений.

Плакал бегемот, я тоже плакал:
Слишком грустные у Rota музыка – песни,
Только я не пойму, однако,
Бегемот, ведь он не собака,
Не «hot dog», не сосиска в тесте:
Как-то слишком мы теперь вместе.

«За окошком дурные вести»…
Бегемот не готов к моим домашним условиям:
У него свой особенный кодекс чести.
И чего-то уже не совсем доволен я.

Стою на Птичьем рынке,
Продаю бегемота – жалко, но всё равно его никто покупать не хочет.
Глажу своего бегемота по шершавой спинке
И веду домой: трогательная скотина…
Полюбился мне мой бегемот всё-таки очень…

МОЙ ГОРОД.
Случилось так, что человек пропал
В тонком кишечнике Гостиного Двора.
А я бежал к нему навстречу
Мимо скверных зданий Думы
И Кадетских Корпусов.
А рядом, то и дело,
Каменный живот Петра мелькал.

Но как некстати эти 2 шагА…
Автобус переполненный сбивает
Час пик…
Два человека:
Один пропал,
Второго…
По мостовой милиция устало собирает.

Комбинат.
Умру ли? Под свиною тушей
В стабильной (-23),
Телегу дохлую и грязную толкая
Сквозь мертвых коридоров ∞-ть
Комбината…
Где сладкий запах мертвечины
Злорадно шепчет про процесса скоротечность…
…В буфете спят мужчины,
Их серость заполняет вечность.

ДЕНЬ РОЖДЕНЬЯ.
Теперь я счастлив: за спиной
Осталась гордая возможность
Быть любимым юным человеком…
Я стар теперь – мне 26… Хи-хи…

День рождения 2.
Летит, несется весть,
Как новый эпизод из жизни толстых:
Родился новый человек за бронированным стеклом.
Не сделан босяком,
Как Иов не покрыт коростой,
Хотел бы бросить дом,
Да не могу: ведь это слишком просто,
Друзья и так сдадут в металлолом.

***(К ПРЕКРАСНОЙ ДАМЕ)
Пустяковое дело: влетаю в окно,
Раздеваю тебя и кладу на кровать…
Запираю соседку, завожу домино –
В их возрасте этого не понимать…

И случается то, что бывает лишь раз
В нашей жизни мужской заповедной…
…Эпизод получился б отменный,
Но на голову сверзься мне таз…
…Откровенно…

Не пришла
Маленький Наполеон
Гладит галстух и носки.
Тихо ноет патефон,
На столе – угар трески…

Биссектрису длинной ножки
Маленький Наполеон
Очень ждет, но видно рожки…
Непричесан и влюблен.

Но фантазии хрустальной
Дерзкой, стильной, роковой
Не случилось…Что ж, печально…
Он, треска и патефон.

Маленький Наполеон
Безысходностью подавлен:
Снова — не Ален Делон.

С ТРЁХ СТОРОН.
Люди мерзнут за стеклом,
Человек в дверном проеме
Мнет озябшее пальто…
А за ним зима с вокзала,
Детство – то, что преподало
Все уроки воровства:
Можно делать всё, что хочешь,
Если видеть с трёх сторон…

Рыбы мерзнут за стеклом,
Человек в размякшем кресле
Обгоняет телефон…
А за ним моя усталость;
Советь или ваша жалость?
Может просто суета? –
И ползет троллейбус ночью
В лета сумасшедший дом…

Люди тонут за стеклом,
Человек ложится в кресле:
«Где ты, заяц? далеко?»…
И за всем мое молчанье…
Быть вторым куда печальней,
А на деле всё легко:
Можно делать всё, что хочешь,
Если видеть с трёх сторон…

Так и опустел мой дом
Лифтоходство отдыхает –
Я иду пешком.
Можно делать все, что хочешь,
Если видеть с трёх сторон.

***
Забота ставится в заслугу – это мерзко.
Забыть себя, а помнить тех,
Кто рядом.
Помнить друга…
Спокойно, скромно говорить. Не резко.
Слышишь смех?
Всё это было. Всё давно по кругу.

А семечко паскудства время терпит,
Слегка да потихоньку, но всё больше жрёт.
И совесть, почему-то вместе с ленью, сверлит.
И мой герой на кухне водку пьет.

Киска

Киска, отдохни: все будет завтра.
Завтра будет утро, будет день.
Знаешь, осень начинается внезапно
И спасется тот, кто веселей.
Да, спасется тот, кто веселей.

Кто тут научил тебя так делать?
Сделал все так правильно, любя?
Как хирург, разрезал моей киски тело,
Чтобы ты забыла про меня.
Да, чтобы забыла про меня.

Я теперь совсем другой, наверно.
Вот – вернулся делать хорошо.
Жизнь была быстрее и быстрее время.
Знаешь, только дождь со мною шёл.
Да, лишь только дождь со мною шёл.

Завтра Новый Год поманит пальцем.
С добрым утром, мать моих детей.
Стала реже улыбаться, киска? – кайся…
Кайся, ты становишься взрослей.

С выпавшим снегом под белую руку
Выйду из дома, приду домой…
Окрутила распутная девка — зима
Юбкой своей голубой.

Хлопнули двери, заныли, как правило, руки,
Черные джинсы и обувь на случай лихих холодов,
Где стеклянных решеток её на окне хохлома,
Я заточен добровольно в её любовь…

ПЕРЕХОД ЗИМА – ВЕСНА.
Снег… Что же это такое?
Может быть просто вода?
Снег… В этом городе
С каждым годом сильней холода…
В наших квартирах всё больше песка,
На улицах меньше случайных прохожих…
И эта зима в этом городе…
Снова зима в этом городе…

Снег… Ну не святая ли вода?
Одевающий стены в рисунки детей…
И мимо электричек спят вороньи гнезда
В это время года
Мужчины зажигают звезды
Своим любимым,
Внимая запахам прозрачных линий тел…

Небо
Спит Ван Гог —
Машут крылья
Ностальгия или, может быть, весна?
Дети валятся как дыни,
Идиотская страна…
Най-на-на.
Небо плющит, небо давит…
Новый день торчит в прихожей,
Утро воет рюмкой белого вина.
На кого любовь похожа?
Ну конечно на слона!
Най-на-на.
Небо плющит, небо давит…
Нарисую детский мячик,
Нарисую новый светлый дом.
Жизнь идет, а это значит –
Мы уже втроем.
Най-на-на.
Небо плющит, небо давит…
Небо все на место ставит
Там,
Где откроются двери и нам,
Где поплачешь о долгом пути.

***
Мы живем в разное время суток:
Я ночью на солнце — ты днем на луне.
Я бы пришел к тебе по звездной букве «О»,
Но кто-то придумал, что днем её нет…
И кто-то придумал, чтоб было непросто
И солнце с луною и прочие звезды.
Нам не пересечься с тобою:
Я занят твоею луною,
Но ночью на ней тебя нет…
Мы живем в разное время года:
Ты будущим летом — я с прошлой зимы.
Я бы пришел к тебе по календарным пунктам,
Но кто-то придумал, зачеркивать дни…
И кто-то придумал, чтоб было непросто
Зачеркивать все, что становится прошлым.
Нам не пересечься с тобою:
Я прошлое вряд ли дострою —
И ты навсегда впереди…
Мы живем в разное время по жизни:
Ты в свои 18 — я в свои 25.
Я бы пришел к тебе по памяти детства,
Но кто-то придумал, что детство не в моде…
И кто-то придумал, чтоб было непросто
Закрытые двери и принципы роста..
Нам не пересечься с тобою:
Я двери кому-то открою,
А там пустота: только лестничный свет…

***
Кончается ноябрь…
В начале, где-то там остался день рожденья…
Зима ползет спокойно, постепенно.

Опять перебирает ветер
Кустов уже седые волоски
И скоро календарь спокойно обнаружит
Холодный понедельник декабря…

А «Белый танец вновь услужит»,
По радио всплеснув весны привет:
«Знай – лето вдалеке, оно не скажет нет
И детством распахнет леса – поля…»

Не обогнать календаря –
Махни рукой.
Зима пройдет;
Да будет свет!

ЗИМА.
Это ли, любимая, твоя беда?
Это ли мой голос тебя зовет?
Вместо папирос теперь поезда,
Вся моя слюна превратилась в мёд…

Это ли, любимая, моя Москва?
Где мой Мавзолей, веселящий всех?
Это ли, любимая, мои слова?
Это не для всех. Слышишь? Не для всех.
—
Здесь крикну – станет легче,
Стучу колесами в трамвае. Перебираю…
Зимой Green Peace навстречу:
Слышишь крики птичьих стай? –
Не лечит.
———
Как-то ранним утром случилось так:
Дюку Эллингтону всё не спалось.
К Дюку Эллингтону пришел жираф,
Дюку Эллингтону приснился лось.

Это ли, любимый мой, твоя беда?
Маленький инфаркт – деловой скачек.
Вместо папирос теперь поезда,
Я тут не при чем. Слышишь? Не при чем.
——-
Ты крикни – станет легче,
Стучи колесами в трамвае. Перебирай…
Зимой Green Peace навстречу:
Слышишь крики птичьих стай? –
Не лечит.
———
Как его найти, как его любить,
Если он того — если он пропал?
Остается только его забыть.
Выменять на кофе и на крахмал.
——-
Придет он или не придет?
И, может быть, останется до завтра?
Сутра готовишь завтрак – тает лёд:
Зима лежит на блюде…

ВЕЛИКАЯ СТЕНА.
До свидания, Великая Стена,
До свидания, зеленая бутылка,
До свидания, милая моя:
Я погибну – жди меня в посылке…

До свидания, Великая Страна,
Наконец-то я забыл, что здесь родился.
У неё любые имена…
Я подохну – жди меня в посылке.

До свидания, Новогодняя среда,
До свидания, зимние детишки,
Я погибну – жди меня в посылке –
До свидания, милая моя…

Всё не так уж странно и не так уж зло,
Всё не так уж скверно и не так уж глупо…
Я вспомню только желтое метро желтым утром…

***
Движенье танца, скрип кровати за стеною
И новая любовь –
На счастье –
Жизнь не понятая мною
За дверью остается навсегда.
Похмелья не бывает, если «да»,
А если «нет» — ты сам тому виною.

Игрок
День завершен…
А что же ночью?
Скажешь, повезло?
Во сне дерешься с шерстяной ногой,
Встаешь с утра –
Очередного «Геркулеса» полкило
Ура! И далее…
Посмотришь на свое дерьмо,
Закуришь и чего-нибудь представишь…
Может быть, Италию?
А у рояля восемьдесят восемь клавиш
Ты знаком заочно.
На черное, на белое поставишь –
Выиграешь точно,
Ведь ты игрок;
А если бы не смог?
День завершен…
А что же ночью?

Енот.
Ты смотришь, как енот –
Не надо обижать:
Енота ведь обидеть слишком просто.
Любой подросток скажет: «Ладно, мать,
Я взрослый, слышишь, взрослый –
Мне решать»
Да, ночью все как будто больше ростом,
Но ниже возрастом…
И нужно спать…
И смотришь как енот –
Не надо обижать…

СПИ, ЭЛЕКТРИЧЕСТВО.
Каждое утро из крана вода
Кого-то растопит, кого-то зажжет.
Когда-нибудь ты выйдешь из себя, и тогда
Никто не узнает, никто не вернет…
Детка, детка, красный солдат
Уже стучит в висках, уже течет из чьих-то вен…
Трубы в небо, перья в глаза,
Движение, движение, движение тел…
Кого Её Величеству угодно будет
Снова посадить на щель?
Мы все прекрасно знаем,
Что у жизни много поз.
J.Baby — нет больше слёз…
Спи, электричество,
Завтра будет новый день…
Каждое утро топот колес
Кого-то оставит, кого-то возьмет
Когда-нибудь дорога поцелует взасос,
Потечет по суставам: «вперёд, вперёд!..»
Детка, детка, желтый дракон
Уже орет и скалит амальгаму из щелей…
Детка, детка, новый вагон
И каменные лица новых дам и королей.
Кому Её Величеству угодно будет
Положить пол сотни швов на «фейс»?
Кому устлать Америку
Бутонами роз?
J.Baby — нет больше слёз…
Спи, электричество,
Завтра будет новый день…
Каждое утро дымок папирос,
Горячее кофе, горячий портвейн.
Когда-нибудь задашь себе резонный вопрос:
Зачем это утро, зачем этот день?
Детка, детка, клетчатый плед
Уже сжимает грудь, уже мешает петь родную песнь…
Детка, детка, это болезнь:
Здесь зараженный чувствует вибрацию стен.
Кого Её Величеству угодно будет
Выбрать, как живую цель?
Кому оставить шанс побыть героем
Девичьих грёз?
J.Baby — нет больше слёз…
Спи, электричество,
Завтра будет новый день…
Каждое утро свет с потолка
И лижет всё тело больничный налет.
Когда-нибудь поймешь, что ты осталась одна.
Где тот, кто всё знает, где тот, кто всех ждет?
Детка, детка, вот он идет:
Народные умельцы не отбрасывают тень…
J.Baby — нет больше слёз…
Спи, электричество,
Завтра будет новый день…

ДРУГУ ИЗ ДРУЗЕЙ.
Я не справляюсь с действием машины,
Которая во мне заведена.
Скрипящие, как Да и Нет, картины
Бегут передо мной.
Туда-сюда…все в поиске причин,
Влекущих эту жизнь к руке.